J’ai réclamé la couleur rouge, je n’ai pas résolu à m’en séparer. Elle tâche les doigts mais c’est si bon. Je dis rouge et tout le monde fuit. Je suis un poète de la couleur et vous embaume dès que je l’ouvre.
J’ai vu la façon dont mon estomac était étalé sur la voie publique. Le gros intestin est la partie la plus délicate à replacer dans son contexte. Le pape à son intestin qui souffre et peut le sortir à loisir sous sa robe cardinale. On se rétrograde jusqu’au sang qui pisse avec le rouge.
J’ai émis des hypothèques qui m’ont fait réaliser un retour en arrière. Je tourne la tête de façon si violente que ma peau tire. J’inverse mes vertèbres et mon système nerveux pour mieux regarder mon derrière.
Je n’ai pas souhaité les abandonner, ce sont elles qui m’ont congédié lorsque toutes ces créatures sont sorties de mes narines. C’est que l’air est chargé et bien chargé ces temps. Même dans le parfum il y a de la matière à discussion.
C’est plus ou moins à chaque fois la même histoire. Parce que se regarder c’est aussi observer les autres. Les maths sont toujours la solution.
Je ne voulais pas piquer de la tête.
Je ne voulais pas faire l’entremise. J’ai baissé les consciences. J’ai vu ses seins. J’ai pris sur moi. J’ai tété. J’ai pensé pourquoi pas. J’ai éjaculé. Je pense que le sperme est transparent. Une histoire doit être vraisemblable mais doit surtout être écrite.
C’est simple je réclame que l’on m’indique voir trois doigts lorsque j’en montre deux. Je tends la main je dis combien, là toute l’histoire commence, une histoire de dérision. Je continue là où mon père m’a laissé : rien n’a d’importance et surtout pas les choses essentielles. Les détails se nichent dans le Diable et celui-ci voit rouge avec tout ça dans le cul.
Je suis devenu un expert en dérapages. La condition pour se mouvoir. Glisser filer. Je n’ai pas demandé à regarder les gens de haut. Ils sont tous couchés tous menus.
La pornographie me fait prendre de la hauteur elle me guette – quéquette.
Je ne suis pas celui que vous croyez. Je suis plutôt le pire dans le domaine de ce qu’il se fait de mieux. Le centre de la classe moyenne modérée. Ce n’est plus un pouvoir c’est une abomination.
J’ai vu ses seins j’aurais jamais dû. C’est joli la nuque dégagée les mèches rouges, les larmes tatouées sur les paupières les lèvres gonflés au tube d’aspirateur. Les clavicules qui saillent les poils sur les jambes mais pas trop. L’essentiel est que ce soit désagréable, fastidieux, qu’on y perçoive du sang et du transparent. Le sang liquide froid. Froid et chaud. C’est joli cette souffrance et ce sang sur les draps.
Je ne suis pas celui que vous croyez je voulais pas. J’ai mis du rouge sur ses membres alors qu’elle s’attendait à du romantisme ou du tabac. C’est quand la tête tourne sur elle-même que c’est le plus contraignant. Pour tout on s’y fait on continue de vivre. A dix-neuf ou soixante-deux ans. On voudra toujours être ailleurs être quelqu’un d’autre.
