Pas envie

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Pas envie de t’écrire, de te lire, de te jouir, de te suffire.

J’ai pas les sentiments à la place du cœur, pas l’aura de ma sœur, mon âme dans les lueurs.

Peux pas dire, pas souffrir, pas suffire. Moi-même je suis moi-même.

Je m’envole à la dérobée. Dérobé. Débordé.

A chaque jour suffit sa scène. A chaque moine suffit sa peine. Je n’ai jamais su écrire, encore moins bien, moins, bien. Moi ? Bien.

Bonne année, bonne santé, bonne amitié, bonne ambiguïté. Je goutte à la bonne et me couche, suranné, fatigué, exhaussé.

Je vais t’oublier comme les châteaux de cartes rangés dans les tiroirs.

Je vais t’oublier comme les traces de dentifrice sur le miroir.

Je vais t’oublier comme nous faisions l’amour dans le noir.

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